En quelques petits jours d’automne, la routine s’installe. Elle commence au petit matin avec le bruit d’un premier chariot à roulette qui envahit le long couloir de 160 m. Aux environs de 6 heures, sous la porte un trait de lumière précède un discret toc toc toc. Le bonjour est bienveillant. Relevé de température à l’oreille, évaluation de la douleur de 1 à 10, distributions des médicaments, anti inflammatoire, protection de l’estomac et du foie. Pour l’anti douleur on s’arrêtera là, la morphine ne me veut pas que du bien. Pas de prise de sang aujourd’hui, c’est seulement les lundis.Sans se rendormir, la confortable cellule s’éclaire doucement et naturellement. Le versant nord y est avare de soleil, pourtant la fenêtre est restée entrouverte toute la nuit en ce caniculaire mois de septembre. On entend la route qui s’anime de moteurs travailleurs, de vitesses agricoles, et la forêt qui se retire. Contemplation du ciel au beau fixe, bruissement des feuilles encore vertes pour la saison. Elles refusent de tomber en plein été indien. Comme une palpitation, Hauteville dans l’Ain s’éveille de ses centres médicaux.Le deuxième chariot, c’est le petit déjeuner. On prépare en conciliabule le plateau. Jus de pomme, deux tartines de pains, beurre, confiture et du thé sans sucre. Pantagruel crierait famine, ce n’est pas mon cas. Voilà deux mois que je poursuis ce régime sans alcool, sans sucre, sans apéro, sans charcuteries, sans café, mais avec un semblant d’effort et un besoin de faire pénitence. Les taux de cholestérol et d’hyperglycémie en ligne de mire, dans cet environnement de rééducation fonctionnel, je ne suis pas là pour faire bombance. La poche de glace fondue est déposée sur le côté du lit, il faut alors placer les jambes sous la table. C’est un équilibre douloureux au réveil, mais au moins maintenant j’y arrive. Sans gaspillage, répartir et étaler équitablement les ingrédients sur le pain, mâcher doucement et prendre son temps, s’occuper de soi est un maitre mot. Le thé est rapidement froid. En bout de couloir, c’est logique.L’équipe suivante enlève le plateau soigneusement terminé sans qu’une miette n’ai été oubliée. Il est alors le moment d’enlever la bande de contention couleur chair autour de ce genou opéré. Il me réveille la nuit mais c’est lui qui me permet cette retraite salutaire, loin du monde, loin du travail. Si un jour je devais faire un burn out ou un ras le bol, opérez-moi de n’importe quoi et expédiez-moi en rééducation ! Pour protéger la cicatrice, un pansement étanche renouvelé tous les deux ou trois jours me permet d’aller à cloche pied sous une douche bien chaude. Linoléum gris au sol, jaune aux murs, la décoration spartiate sied parfaitement à l’essentiel de cet environnement.En prenant soin de ne pas toucher le mitigeur manuel hypersensible et qui rendrait facilement la douche brûlante ou glaciale, cette eau douce qui coule finit de me réveiller. Les échantillons de shampooing et de gel douche récoltés dans les hôtels se succèdent. Ils me rappellent de trop rares escapades depuis 10 ans, mais à raison d’un tube tous les 3 jours, il y a de quoi tenir un siège de trois semaines sans rationnement. Une immense raclette avec un manche en aluminium permet de sécher le sol en trois mouvements et surtout de ne pas glisser. Rasage tous les trois jours, lotion hydratante, déodorant pour le sport à venir. Les habits sont rangés. Il faut choisir une tenue de sport et l’enfiler avec plus ou moins de facilité, puis refaire le bandage en partant du pied et en tournant dans le bon sens pour que les kinés puissent le défaire facilement.9 heures, ce cocooning bien spécial se poursuit avec le moment des kinés. A moins cinq je quitte la chambre pour mon fauteuil roulant garé juste devant la porte. Son maniement est vite revenu en tête, comme le vélo, cela ne s’oublie pas. Marche avant, marche arrière, demi-tour dans ce couloir qui n’est pas si large que ça, direction l’ascenseur et descente au deuxième étage pour retrouver les salles de kinés. Pas de musique d’ambiance, on est plus proche du monte-charge que d’une cabine d’hôtel, pour autant ça fonctionne. deux étages plus bas, le trafic est dense mais pas bouché, chaque kiné ayant pris le soin de décaler les horaires d’embauches. Les béquilles, les pas hésitant ou claudiquant se faufilent jusqu’au lieu de travail dans un code de la route respectueux des validités, priorité au moins valide que soi. En quelque tours de roue il faut garer sa chariote et finir à pied ou en béquille les derniers mètres vers les tables de kinés. Accompagné d’un bonjour, on apprend à se reconnaitre. D’une articulation à l’autre, puis d’un visage à l’autre, les personnalités s’expriment et les histoires se racontent.Pompier, sportives professionnelles, bricoleur amateur, retraité, motard, agriculteur, commerçant, mère au foyer, chaque parcours qui mène jusqu’ici est forcément unique. D’abord compatissants puis épaté des progrès des autres, c’est une équipe solidaire qui joue dans ces cages de rééducation. Hanches, chevilles, genoux, épaules, s’échauffent, grincent, plient, de 9 heures à 11h 30. Les kinés plus ou moins attitrés organisent les exercices à répétition. D’un œil expert et intransigeant, ils et elles s’affairent autour de notre démarche, de notre équilibre et du moindre écart de facilité. On peut être en phase 1 (nouvel entrant, tout juste opéré), en phase 2 (rééducation poussée) ou en phase 3 (rééducation ré-athlétisation), mais on travaille ensemble pour montrer le chemin parcouru ou le but à atteindre.11h30, l’heure de prendre l’air dans le parc. Le fauteuil 4X4 roule correctement dans les graviers, ce soleil et la chaleur me ramène 40 ans en arrière. De mai à juillet 1983, le même parc, pratiquement le même parcours à l’exception du bâtiment de la piscine qui n’était pas encore né. J’étais ici, et je me sens tellement fier d’avoir réussi. Je me colle des écouteurs dans les oreilles quelques minutes, chaque jour Spotify et son intelligence artificielle vont me faire découvrir des trésors. Est-ce l’air du temps ou l’air de l’Ain, l’air de rien la tendance est à l’apaisement. Les titres sont tournés vers la pop underground anglaise, agrémentée d’un peu de nostalgie. La musique s’arrête, c’est l’instant magique, un rendez-vous avec une buse qui tourne au-dessus du bâtiment. Elle tournoie à cette heure, chasse, entraîne son petit ou se bagarre avec un oiseau d’une autre espèce, toujours est-il que chaque jour ça miaule et ça piaule à tout va. Sans perdre une miette de ce spectacle, on entend aussi les cloches des alentours sonner et les moteurs se mettre en chasse d’un déjeuner sur la route. Empruntant quelques pas dans l’herbe, il faut alors vite remonter à la chambre par un escalier dérobé sur l’arrière du bâtiment. 4 marches métalliques qui permettent de mesurer à chaque passage les progrès accomplis.Midi, c’est déjeuner. D’abord pris en chambre, il est bien plus agréable en commun, dans le réfectoire. Dans cette salle aux vitrages délavées, on est très proche d’une cuisine de collège, avec les traditionnels menus qui nous faisaient regretter les petits plats de maman à la maison. Mais quand tu as faim, tu manges. Alors on se dit que cette endive braisée délictueusement amère n’a pas beaucoup d’importance. Et puis ça bavarde et on rigole. Personne ne se plaint. Entre l’humour sur nos situations et les sujets d’actualités il y a toujours un bon jeu de mot à fournir. Après le dessert, un moment de repos. Devant la télé ou le nez littéralement (!) dans quelques pages de bouquins, la sieste arrive. 3 oeuvres vont subir le même sort.D’abord le livre évènement de cet été « Son odeur après la pluie » n’a pas fait plus de 4 jours. Juste le temps de quelques larmes parce que les souvenirs de notre chien Golan se sont mêlés à ceux d’Ubac. Juste le temps de me rappeler que je suis toujours incapable de prendre à nouveau un chien. Ensuite « Attaquer la terre et le soleil » durera une semaine. Cette écriture si particulière (pratiquement sans ponctuation) plonge dans la boue de la colonisation française en Algérie. Dans la tête de Séraphine, on voyage mal. Aux confins de la souffrance, de la sauvagerie et de l’absurde, il y a de quoi réfléchir différemment à ce sujet. Le troisième livre est une enquête qui me prendra deux semaines pour la mener à terme. « Voyage au bout d’un like » trace le parcours d’un simple pouce levé au cœur du monde supposé virtuel des réseaux sociaux. Désastres écologiques et gabegies énergétiques prouvent la matérialité du sujet. On découvre la dématérialisation sans pouvoir faire machine arrière, le numérique pour le meilleur et pour le pire.14 heures, la deuxième séance kiné débute souvent avec la trace de l’oreiller sur la joue. De nouveau exercices sont proposés, de plus en plus loufoques de plus en plus poussés, on va chercher des amplitudes et des muscles oubliés parfois depuis des décennies. En mémoire, ces gestes douloureusement interdits sont maintenant accessibles. On parle de douleurs fantômes et de cette zone encore « muette » où est installé ma prothèse. Pourtant, comme on monte un escalier, chaque jour est un progrès. Et c’est chez les autres qu’on le remarque le plus. La liste musicale s’affine, toute la salle est au diapason de la playliste de Jeremy qui inaugure son nouvel i phone mais qui plonge volontiers dans les vieux titres des années 80. C’est quand même un comble d’entendre ces titres qui sortaient à peine lorsque je suis venu ici en 83. Dépêche Mode, Police, Tears for Fears, je ne sais ce qu’il adviendra des musiques qui naissent aujourd’hui, mais celles de nos jeunesses ont très bien vieillies ! Toujours est-il que, quand vient l’heure de Maitre Gims, le fauteuil puis les béquilles sont remisées, il est 16 h et un tour du parc s’offre à moi !Sur ce chemin de rééducation, on se parle souvent tout seul. Au-delà du malaise quand quelqu’un vous entend, j’ai croisé des regards pleins d’espoirs, pour aller de l’avant, pour aller mieux. Dans ces allées, on y a aussi la chansonnette facile ! En essayant vaguement de cacher cette joie de vivre digne d’un bourdon tout guilleret, je trouve dans ces chemins des paroles qui vous rechargent les batteries et des morceaux de musique que je stocke fébrilement dans une play liste bien nommée « Inter Hauteville ». Elle me rappellera ces délicieux instants, j’espère. Depuis ces siestes sur le banc, j’ai vu passer la tondeuse des dizaines de fois. Elle disperse les taupinières dans un vacarme de poussière comme un chien se roule dans la boue. J’ai entendu ces tronçonneuses dans la montagne, tailler, couper, ébrancher et faire les pétroleuses parce qu’elles ne tiennent pas le ralenti. J’y ai vu quelques branches avec de tout petits oiseaux en balançoire, le vent qui retient son souffle et le jour décliner doucement.C’est aussi l’heure du soleil qui chauffe les os, des coups de fil pour tenir la boutique en télétravail. Fil rouge, fil d’Ariane, fil à la patte, ils sont l’unique lien qui me garde les pieds sur terre. Les décisions sont prises sans bruit autour, les appels sont choisis dans ce créneau horaire où la pensée vagabonde, mais pas trop loin. La liberté semble totale, mais avec un tel recul, comme tout semble si simple et si paisible, j’ai peur d’une trop grande légèreté. Il y a bien une partie de pétanque tout en haut. Si je veux.Vers 17h30 c’est le retour en chambre. Rituel d’une deuxième douche, des crèmes hydratantes, du pansement, du bandage, du froid, des questions pour un champion. Et la fenêtre reste toujours ouverte. Du moins entre ouverte. Par sécurité, un cordon d’une petite dizaine de centimètres maintient les deux vantaux très proches l’un de l’autre et nous permet seulement de respirer, d’humer l’extérieur, d’entendre. Cela permet aussi de poser ma plante sur la tablette. Les petites roses offertes pour mon anniversaire s’y épanouissent chaque jour un peu plus avec un petit verre d’eau versé quotidiennement dans la coupelle de plastique. C’est déjà l’heure des moteurs fatigués de la journée, des pneus fourbus qui remontent la pente, de la mobylette qui ramène son apprenti stagiaire jusqu’à ses parents. Une fois de plus, une question littérature m’empêche d’atteindre les 4 à la suite et je me reporte vers l’écriture et les réseaux sociaux pour combler ma déception. La page préfère souvent rester blanche et je respecte son choix. Manque de sujet, d’inspiration. Je ne sais pas si un jour cela reviendra, pour l’instant ce travail intellectuel ne m’est pas autorisé. Fort de mes lectures, inutiles non plus de s’épancher sur mon profil. Etre absent me convient bien.18h45, une deuxième ration de médicaments m’est distribuée en même temps que le départ pour le réfectoire et le repas du soir. On ressemble à une course de bras cassés sans enjeux. Les places sont déjà attribuées et pourtant chacun donne le meilleur de lui-même pour être à l’heure. Souvent le soleil se couche à ce moment-là, déclinant devant nos yeux ébahis et les double- vitrages poussiéreux, le plateau d’Hauteville dans toute sa splendeur d’automne. Dessous de plus ordinaires et classiques néons le repas est pris avec le même enthousiasme qu’à l’internat du collège. Soupe, plat de résistance, yaourt, les plateaux se vident à la vitesse de nos discussions, puis on se disperse vers nos chambres respectives. Avec nos démarches chaloupées, nos trajectoires faites de lignes droites brisées et nos vitesses d’escargots, on pourrait croire à un retour de soirée d’une équipe de supporter. La coupe du monde de Rugby nous scotche alors devant nos écrans de télé. De point de pénalité en essais, la soirée s’achève avec le passage de la tisane, toujours sans sucre pour être raccord.21h. La forêt reprend sa place, envahit la nuit de petits hululements et d’ombres pressées. Pendant qu’un semblant de fraîcheur me contraint à garder la couverture, dehors, le furtif devient une question de survie. La route derrière la haie de feuillus est quasiment déserte, les moteurs se sont endormis comme les cloches des villages, jusqu’à demain matin. Une autre vie reprend ses droits. Par la fenêtre, le halo d‘un réverbère se fait surpasser par celui d’une lune de plus en plus ronde. Depuis mon oreiller bien synthétique, le trait de lumière sous la porte témoigne d’une garde. En ronde, on me demande si j’ai besoin de quelque chose. Tout en pointillé les heures défilent, douleur ou insomnie, je suis incapable de répondre. D’ailleurs, peu importe, le temps passe à longueur de nuit sans m’inquiéter. Quand reviendra le chariot, je serai prêt pour une nouvelle journée.Un jour j’ai quitté tout ce petit monde, ce rythme monacal, régressif, protecteur.Tout au début, les pas sont hésitants. Descente des escaliers en crabe, montée des marches sur une jambe, prudence sur les dévers. S’assoir et se relever d’une chaise ne se font pas sans réfléchir. A chaque fois, trouver le meilleur moyen d’éviter la douleur. Elle, elle est toujours là. Différente et affaiblie, sous-jacente, elle me rattrape la nuit entre 3 et 4 heures du matin. Sans pouvoir me rendormir, la nuit devient banalement courte et fatigante. La pensée explore comme le faisceau d’une lampe de poche dans le noir et découvre à chaque minutes un nouveau problème. On est loin de la zénitude d’Hauteville.Au début, on se promet de garder le rythme. Exercices, programme à la lettre, Anne aurait été fière de moi. Seul contre le quotidien, j’ai rapidement capitulé. Chaque jour un peu moins. Raboté de tous côtés, un résumé a remplacé la longue liste de travail. Les circonstances ont été atténuantes avec le mariage, les bilans comptables, les mails par centaines, et les retards par milliers. Un tsunami de banalité a submergé ma bonne volonté. Ces circonstances exténuantes entrainent dans un jeu de dominos l’abandon des valeurs de ce régime qui m’avait porté jusque-là. Une régression diabétralement opposé, par un petit verre, du sucre, du gras. Je me déteste d’une si grande faiblesse.Au début on s’adapte. Le genou est prioritaire et tout tourne autour de lui. Retrouver la forme devient la seule valeur. Alors on accélère sur le vélo d’appart, on monte le curseur au rameur jusqu’au retour des premières transpirations, quitte à griller un peu les étapes. Le monotone si acceptable au centre de rééducation est ici une perte de temps. Toujours pressé, avec le sentiment de ne pas aller assez vite, par vases communicants, on s’engouffre dans le travail. La pertinence en moins. Là-bas, les deux ou trois problèmes par jour étaient traités avec recul et intelligence. Quand ils sont légion, le recul est celui d’un coup de fusil, l’intelligence devient de l’approximation.Il m’arrive parfois de regretter ce temps-là, de n’avoir rien à penser, d’avoir seulement un genou à panser. A l’extérieur et entièrement libre de mes mouvements, le sentiment d’être prisonnier est plus fort qu’entre les quatre murs de cet austère édifice. Maitre de mes articulations, à nouveau autonome, c’est le retour à la réalité qui nécessiterait un programme de rééducation. Il est difficile de maitriser la vie qui défile à toute vitesse quand on a vécu 4 semaines au ralenti. C’était il y a 3 mois et cette formidable décélération me manque déjà. En attendant de reprendre un régime sportif, sans perturbation nostalgique du style c’était mieux avant, je me suis enrichi d’un volet anti cyclothymique, je sais apprécier d’être en bonne santé.

Pour son dossard on a recherché son nom, qu’il a annoncé avec un i comme Piccard. Madame X (son nom doit rester anonyme pour les besoins de l’enquête) lui a donné le 36 et un rendez-vous au quai des orfèvres, plus communément appelé « la buvette ». Le café noir et le jus d’orange y coulent à flot. On perd alors sa trace entre échauffement et installation de son camp de base. Selon toute évidence il a satisfait à un besoin naturel et dit bonjour à un nombre incalculable de personnes. Toutes étaient heureuses de le revoir sur une ligne de départ. Et c’était réciproque si l’on recoupe les témoignages et photos postées ce jour-là sur les réseaux sociaux. Large sourire, barbe du jour, mèche rebelle sous le bonnet, les lunettes penchées, rien ne le distinguait des autres larrons si ce n’est les traits marqués par une petite nuit, à moins que ce ne soit l’ombre du soleil en train de grimper à toute allure dans le ciel.Les écoutes téléphoniques n’ont rien donné mais tous ses compères attestent que les échanges verbaux tournaient autour de ses genoux et de son absence. Un scénario classique, le type avait perdu ses repères et pour éviter la déconvenue du résultat, il accusait un entraînement mené à la va vite et chargeait les pépins physiques chroniques pour se dédouaner. En cherchant un peu dans son passé on peut valider du mou dans le genou et le relier avec une sale histoire d’opération du ménisque dans les années 80, puis un cartilage explosé en plein vol en sautant sur une énorme bosse à Portillo au Chili. Ce n'était que les risques de son métier, mais à plus de 50 ans il en payait maintenant le prix fort. Pour son entraînement, la nuance était régulée par la douleur. Ne rien faire ne faisait pas mal mais ankylosait encore plus son articulation. Trop en faire conduisait à une surchauffe, le clouant au repos aussi sûrement qu’un vieux qui sent le mauvais arriver par ses rhumatismes !On sait aussi qu’il retrouvait à grand peine les prénoms de ses interlocuteurs, ce qui n’était pas nouveau. Il n’y a rien à chercher de ce côté-là mais cette absence de deux ans lui a sans doute permît d’être honnête en déclarant ouvertement ne pas reconnaître les gens. Entièrement dans son processus, il a abrégé ses tests de skis. Sûrement par flemmardise, car les conditions de neige ne pouvaient pas conduire vers un autre choix. Pas besoin d’être un membre du SWAT pour dire qu’il a encore douté de son geste  et regretté jusqu’au dernier moment de devoir choisir. Le connaissant, il a eu peur de ne pas être capable d’aller au bout et son sentiment de ne plus être à sa place a commencé ici.

Il a d’abord pensé avoir raté le départ. Entendant une clameur et un attroupement sur l’esplanade, son sang ne fît qu’un tour. Saisissant sa paire de ski et ses bâtons, il se rapprocha d’un pas rapide mais naturel de l’enclos qui s’était libéré. Il allait partir après les autres, cela lui était déjà arrivé sans que cela nuise à son moral. Souvent dans ces cas-là, il avait accompli des remontadas incroyables. L’oreille en coin, il entendit alors le speaker qui annonçait que le départ femme pour les 30 kilomètres s’était bien passé. L’air de rien, à peine décontenancé, il fît demi-tour. Souvent il regardait le classement de la gente féminine mais de là à partir avec elle, il y a un pas qu’il se refusa à franchir.Fort de cette expérience, il patienta dans une tenue noire, dossard sur le dos et bracelet du condamné à la cheville. Il s’est ramené au pointage à peine 5 minutes avant le départ, une vieille habitude héritée du ski alpin pour échapper à la pression. Le contrôle n’était pas très strict mais plutôt que de monter aux premiers rangs, il a préféré rester dans une cour à sa mesure, celle des numéros d’incarcération allant jusqu’au 200. Il n’y connaissait pas grand monde. Il faut dire que sans lunettes, la vision de loin devenait très aléatoire, incapable de distinguer un Cantalou d’un Lozérien à plus de 20 mètres. La fanfaronnade et les plaisanteries dont il s’était fait une réputation sont restées sous silence, la vérification de son équipement lui a pris toute son énergie. Contrôle des chaussures et du serrage des lacets pour laisser assez d’espace sans avoir de fourmillement, idem pour le serrage de dragonnes. Vérification de la bonne hauteur de la fermeture éclair, de son maillot, de la propreté de son écran, du bon chaussage sans neige sous les souliers, de la position de la puce de chronométrage, du gant droit à droite, du gant gauche à gauche. Après vérification des toboggans et des portes opposées, il était prêt à décoller.Le palpitant bien haut, avec l’irrépressible envie de tout plaquer, il y a eu le petit laïus à propos des résistants de ce plateau qui ont préféré vivre libre et mourir en 44. Repris de justesse par la police du respect et de l’émotion, il a fini sa pensée d’un « purge ta peine, apprécie d’être là et tais-toi ». Après quelques mouvements visant à vérifier que les skis glissaient bien, après quelques assouplissements visant à vérifier qu’il n’était plus tout jeune, dans un silence quasi religieux, les secondes se sont décomptées.

Dès le lendemain et pour les quelques jours qui suivirent, un rituel fût mis en place. A la faveur de cafés systématiquement froids et de viennoiseries variées, l’inspecteur se mettait à table sans faiblir. Avec un bon coup de fourchette et des bouchées doubles, il espérait un dénouement rapide. Dans les faits et gestes, l’instruction avança au rythme de sa mémoire.Son action se passait un dimanche du mois de mars, le 20 pour être exact. Parce que son rétro planning mûrement réfléchi était formel, il était aux environs de 6 heures du matin, quand il avait quitté sa planque. Bercé d’illusions et bardé d’incertitudes, il allait retrouver ses habitudes sur ce bastion historique. En clair, après une inscription sur le coup de l’orgueil dix jours auparavant, il avait pris la route au volant de son nouveau bolide de 300 chevaux en direction des Glières. Chargé de deux paires de skis fraîchement fartées par Tchak, son complice, il était monté chez Régina et se préparait à faire un marathon de ski de fond. Il faisait beau, il avait croisé une biche et évité des cailloux échoués sur la route. Cela ne révolutionnera pas l’enquête, mais c’était juste pour dire qu’il adorait sa bagnole. Bien qu’elle fasse un bruit douteux sur les freins ultra puissants, elle était parfaite de sa calandre aux bruits d’échappements. La puissance de cette petite bombe lui rappelait ses vieux démons de conduite, ceux d’une R5 turbo2 dont la route du Cormet de Roselend avait eu raison dans les années 90. Heureusement, des pneus hiver et une période de rodage tentaient de le réfréner dans sa quête de vitesse.Il n’était pas de ceux qui arrivent par la grande route pleine de soleil et qui n’ont qu’à se baisser pour chausser ou à se laisser glisser jusqu’au départ. Il faisait partie des autres, moins chanceux, les laborieux qui déboulent du Petit Bornand à l’autre bout du plateau. Infiniment moins nombreux dans ce parking encore désert et dans l’ombre, il s’était préparé au sein de ces acolytes anonymes avec le même mode opératoire. On ne change pas une méthode qui gagne ! Sur cette face cachée du plateau des Glières, il avait visualisé son épreuve et la mise en scène pour faire croire à une improvisation. Il se souvint que deux questions le taraudaient. Fallait-il prendre des vêtements de rechange et n’était-ce pas prétentieux de venir ici ? Après seulement une « traversée de la Ramaz » de 32 kilomètres à son actif, il faisait figure de petite frappe dans ce milieu des longues distances, une petite santé dans une trop petite saison. Pour les fringues, il avait pensé pouvoir se changer dès la course terminée et repartir incognito après son forfait à la mi-journée, jetant au fond de son sac sa tenue de course jusqu’à la prochaine sortie. Malgré ces circonstances atténuantes, toujours sur ses acquis du siècle dernier, il espérait bien se classer.

Avec l’effet d’un plongeur qui remet sa combinaison de néoprène un lendemain de plongée, rentrer dans sa tenue ne fût pas une partie de plaisir. L’élasthanne tendu à bloc par cet hiver pas assez rigoureux lui faisait des plis disgracieux et quand il parvenait à en faire disparaitre un, un autre apparaissait, plus bas ou plus haut. Idem pour les chaussures. Derrière sa voiture, on aurait dit un flamand rose faisant du cloche pied pour troquer ses baskets contre ses souliers de scène sans se salir. Ses accessoires, gants, bonnet, lunettes, avaient eux aussi les stigmates de sa dernière expédition au Ramazistan, humidité froide, trace de sel, odeur de transpiration.Une fois harnaché, l’inconfort fût de courte durée, le soleil pointait déjà et réchauffait gaillardement notre candidat qui semblait prendre le chemin d’une latex party. Chargé de son bazar habituel, la boue encrassait ses chaussures en avançant jusqu’au front de neige. Avant de chausser, notre expert scientifique digne du FBI remarqua que les pistes étaient impraticables. La neige encore gelée retenait prisonnières d’énormes empreintes de ski déposées la veille dans la soupe de ce printemps caniculaire. Les chemins de traverses lui offrirent une alternative.Il expliqua que la croute de neige le supporta malgré tout, brinquebalant à travers la plaine. La deuxième paire de ski dans les mains lui fît suivre une drôle de trajectoire si l’on en croit le bornage de son GPS. Sans pouvoir s’appuyer sur ses bâtons, zigzaguant entre chemins piétons et pistes verglacées, le mollet crispé, il était apparemment déjà bien entamé avant de se présenter à 8h devant le bureau des inscriptions. Derrière les tréteaux de bois et la longue nappe de papier blanc maintenue par des cailloux, on l’a accueilli. Il s’était déjà acquitté de son ticket sans statut particulier ni pass VIP ce qui était son droit le plus strict. C’est apparemment une constante chez lui. Payer son ticket d’entrée, respect des consignes, discrétion, hormis parfois l’emprunt d’une paire de ski aux parrains du circuit, il n’y avait pas grand-chose à lui reprocher, son casier était vierge. Sous le panneau 42 km, on surlignait de jaune et de rose votre nom avant de vous donner le sésame. Au guichet on connaissait le boulot et la file avançait vite. Pour chacun des 1500 participants, en quelques secondes une pochette craft était distribuée avec, à l’intérieur, dossard, puce de chronométrage, tracts et goodies.En général, les prospectus proposent des courses à faire pour les week-end suivants et rappellent qu’il ne faut pas les jeter sur la place publique. Quant au petit cadeau, même si les budgets se resserrent, du bonnet à la fiole (vide car ce sont des sportifs), il est toujours le bienvenu et sera signe de ralliement lors d’une prochaine rencontre.

Pendant que des miettes s’échappaient du chausson aux pommes qu’il gloutonnait, le détective privé se disait qu’il allait devoir reprendre à zéro toutes les hypothèses de cette enquête. Avec cette réouverture s’annonçait une nouvelle énigme et la recherche d’une nouvelle vérité. Ce scénario de travail le fatiguait déjà. Il serait bien parti vers d’autres oisivetés mais après avoir mis le doigt dans l’engrenage de ce cold case il était dorénavant impossible de renoncer. En effet, pour éviter qu’on ne le déchargeât de l’affaire, il avait laissé fuiter ses premières lignes sans toutefois les rendre publiques.Balayant d’un revers de main les restes de la viennoiserie tombés sur son bureau, il dût se résoudre à relire attentivement tout le contenu du dossier. Pour ne pas se répéter, il fallait se farcir les rapports et les longs procès-verbaux livrés au cours des enquêtes précédentes. « Les Glières 2014 » était paru en 2014 comme son nom l’indique, premier épisode servi sur un plateau de ce coin de paradis. « Papy Glières » en 2015 était une sorte de lettre d’aveux laissé pour ce papy de la Yaute car il avait une certaine ressemblance avec son plateau natal des Saisies. Dans « En passant par les Glières » en 2016, on le suivait dans une poursuite infernale, sur les traces de deux frangins, louches mais pas méchants pour un rond. « Saut de puces aux Glières » couvrait la période 2017/2018, un flagrant délire à propos d’un bracelet électronique, perdu et retrouvé puis mis en liberté conditionnelle. En 2019 étaient sortis « Hier c’était Glières », une envolée nordique et philosophique sur le sport et la victoire, mais surtout « Glières Inception » qui avait été commis en été lors de l’étape du tour cycliste entre Annecy et le Grand Bornand. On y glissait d’un rêve dans un autre comme pour le film, du moins c’est qui était prévu à l’origine. Autant de titres racoleurs jetés à la vindicte populaire mais qui le faisaient encore bien marrer aujourd’hui.

Du plus ancien au plus récent, cela lui rappela que, sans jamais se lasser, hiver comme été, il avait arpenté le lieu à la recherche de nouvelles expériences. L’une après l’autre, les éditions avaient trouvé leurs publics. Fournissant mobile ou alibi, ses témoignages étaient souvent cocasses, légers et parfois drôles. Avec l'âge ils avaient créé une émotion que l’on pouvait retrouver au travers des débats stockés dans le troisième sous-sol de son passé, archivés au bureau des réseaux sociaux. Ces formes d'aveux ne prétendaient rien du tout, ni sur le plan sportif, ni sur le plan littéraire, mais toutes ces histoires soulignaient un profond respect de ce lieu historique. Rien n’avait transpiré depuis. Un long silence avait suivi sa dernière compétition en 2019 et il semblait avoir tourné la page. De confinements en pandémie, les entraînements s’étaient espacés au point de le faire devenir un simple sportif du dimanche, jusqu’à ce jour d’une improbable récidive le 20 mars 2022.Pendant que sa main fouillait le fond du sac papier à la recherche d’un croissant ou d’un pain aux raisins, du coin des lèvres, il reconnaissait que les résultats obtenus jusque-là étaient peu glorieux. Après la surprise de le voir empiéter sur ce territoire si loin de ses bases de skieur alpin, le respect était venu grâce à des participations assidues, voire boulimiques, dans tous les marathons nordiques de France et de Bavière.  Il y avait eu quelques hourras quand il avait effectué un rapproché au palmarès, mais les honneurs avaient surtout ponctué ses publications.Depuis le fond de la Sibérie jusqu’au haut Jura, il y balançait sans pudeur son pouls et ses états d’âmes à qui voulait l’entendre. Il s’épanchait volontiers sur ses déboires et prenait un malin plaisir à raconter ses descentes à un rythme d’enfer et les remontées au paradis de l’adrénaline. Entre romance et distraction, il prenait d’habitude son rôle de commissaire Maigret peu au sérieux. En revanche, sur ce plateau haut Savoyard, la recherche de la vérité semblait constituer une sorte de fil rouge tendu à la fois vers le passé et vers le futur.

La fouille de son sac à dos révèlera une canette de Red Bull qu’il aurait bu 20 minutes avant son départ, une barre de snickers qu’il aurait mangé 20 minutes après son arrivée. Sans savoir si ce timing précis a une importance, les emballages retrouvés dans la poubelle de sa voiture confirment son alibi. On imagine qu’il a attendu son résultat, une 71 ième place, à 28 minutes de la gagne mais une médaille en chocolat dans sa catégorie. Vers midi, les caméras de surveillance font état d’une petite esquisse de dance à la David Byrne sur Psycho killer, mais l’effort a été bien vite stoppé, sa fatigue nous a privé de ce moment tout en souplesse.En dehors du champ de vision, en imaginant qu'il a plutôt bien vécu cette course, notre Horatio élevé au Beaufort a pris le temps de saluer la compagnie pour brouiller les pistes. Coupable tout désigné de cette forme de hold-up (une quatrième place inespérée), il ne voulait pas partir comme un voleur. Boissons, fruits secs, le soleil était déjà haut mais c’était toujours le même cruel dilemme, partager un moment avec les autres ou reprendre la route. Comme une fuite en avant. Avec du recul, au moment de clore une nouvelle fois son affaire et de charger sa paire de ski d’échauffement sur l’épaule, il se demandait s’il était encore taillé pour ce genre d’épreuve. Un vent chaud balayait la forêt, il secouait les cimes comme lui hochait la tête. Il pensa que la retraite approchait.Le chemin du retour s’ouvrait comme pour Moïse descendant au milieu de la mer blanche. Lentement, du plateau vers son point de départ, il a stoppé sa glissade d’un petit dérapage pour prendre en photo le théâtre de sa performance. Était-ce la dernière fois, à l’avenir, il ne pouvait se résoudre. Jamais banalisées, ses courses le faisaient converser, converger vers lui-même. Il se rendait bien compte qu’en écrire les contours était devenait une addiction. L’écriture, ce mal contracté il y a quelques années et qui le bousculait dans son quotidien, s’était immiscée dans les moindres recoins de ses parcours. Chaque centimètre était habité, l’inspiration une respiration.Certes, il n’avait pas la VO2 d’un prix Renaudot mais qu’importe, ce besoin avait pris une importance considérable dans sa vie. Remuer ciel et terre pour accoucher d’une idée, prendre parfois des risques pour affirmer une pensée, pour s’ouvrir, formuler sans cesse des tournures qui prendront formes dans le prochain virage. Plaire et déplaire, jusqu’à en avoir le souffle coupé. Pendant ces 42 bornes il avait été heureux de ne pas trouver d’issues à ses utopies.Du haut de tout son béton brut, le monument lui montrait un autre chemin possible, fait de non conformisme, de résistance. Sa propre voie pouvait emprunter un sens moins physique pour finir. Les nouvelles pistes seraient probablement d’une autre couleur derrière un bureau. Mort de sa petite mort sur des skis alpins, la perte de son côté sportif serait une épreuve très douloureuse. Une perte de sa personnalité, d’un lien avec la façon dont le monde le percevait.

Pour suivre pied à pied notre inspecteur du dimanche on le convoqua de bon matin pour un interrogatoire musclé. Largement inspiré par les manières du commandant Jourdan, cette journée d’instruction allait révéler la psychologie profonde du prévenu. Bien décidé à obtenir un flagrant délire, on le fît craquer en lui retirant son café. Contre toute attente, cette situation de manque déclencha chez lui une logorrhée verbale ininterrompue. Plus très loin de la bipolarité, pour une meilleure lecture de ses propres aveux, voici à l’état brut les minutes du greffier tirées de son monologue intérieur.9h. Le coup de fusil a résonné et tout le monde a pris la fuite.9h01. Dans la dispersion, je décide de faire une course d’attente en laissant les autres s’échapper.9h02. La vague des concurrents du 21 kil me revient déjà dessus. On est parti depuis 2 minutes et ils sont déjà là à faire les marioles avec leurs gros dossards.9h03. Un jeune vieux con comme moi me fait une queue de poisson. Fait gaffe tu marches sur ton short.9h04. Un autre jeune vieux con me skie sur les talons, ça commence bien ! Tu vas voir que le prochain va me péter un bâton !9h05. C’est dur cette première montée tous en troupeau, je passe sur le côté pour ne pas gêner.9h06. Regardez-moi ça, les premiers sont déjà redescendus tout en bas et moi j’ai le pouls à 160. C’est pas étonnant vu ton entrainement, la gentiane ça compte pas trop pour la caisse. Sauf si t’en bois beaucoup, tu vas prendre une bonne caisse !9h07. La glisse viendra plus tard pour le moment c’est pas la peine la neige est dure.9H08. Mais quand même, ça glisse moyen.9h09. Il faut que tu respires et c’est pas rien de le dire.9h10. Gaffe aux striures de chenillettes, ça prend les skis, on frôle à nouveau la gamelle.9H11. Au fond de Préchet, il y a une grande épingle à partir de là il n’y a que de la montée !9h12. Super, tout le monde est passé devant, fait à ton rythme.9h13. Putain ça va être long.9h14. Putain ça va être long si je dois énumérer tous ce qui se passe dans ma tête. En tous cas je suis mieux ici qu’en Ukraine. Je devrais écrire là-dessus. Je l’appelle M le maudit pour ne pas prononcer son nom. Dommage que ce soit si grave sinon y’a plein de punch line à faire. Genre il s’est offert une Marioupol dance. Comment reconnaitre du nucléaire nazi en trois obus. Le Donbass cours dans la gueule du loup. Le Donpapass, c’est du Russe arrangé. Au jeu des milles euros une question mer noire pour savoir qui a signé le pacte germano soviétique ? URSS, tout est dans le titre, Ukraine you crying, mais je vais me taire si je ne veux pas me faire flinguer.9h15. Ne pas se flinguer les jambes, surtout quand y’a rien dedans.9h16. Pour le cœur c’est déjà fait, ça va me prendre 10 bornes pour récupérer.9h17. Ca c’est jouissif, c’est des bons mouvements que t’as fait là mon gars.9h18. Des complices doublent sans un mot, ça promet une belle ambiance.9h19. Sans déconner, j’suis pourtant bon d’habitude dans ces portions genre faux plat montant.9h20.Whooo, elle a morflé la forêt ici aussi, pareil que chez nous, les scolytes se régalent ! Et pis là, à part y foutre le feu y’a plus rien à faire. Sec comme c’est ça risque de tout cramer, non, il devrait y avoir dans chaque commune une brigade rattachée aux garde forestiers qui ferait le ménage et qui couperait chaque fois qu’un arbre est attaqué. On pourrait faire du bois déchiqueté ce qui ferait un régal pour les oiseaux et enrichirait le sol ça serait pris en charge par les assurances avec l’obligation de replanter, non, on ferait une journée de l’arbre chaque année on irait tous planter un truc, ce serait comme un impôt mais pour de vrai, pas sur internet. Oui pour de vrai, avec les mains dans la terre pour se reconnecter à la nature, trouver un endroit où il soit bien, creuser un trou, le poser, arroser les racines, tasser la terre autour, le protéger. Et quand tu viens le voir l’année d’après avec ses petites feuilles t’es heureux. Les mecs y plantent un arbre sur internet mais si tu fais le bilan carbone de ce truc, entre l’énergie électrique, le stockage de ton info dans un data center en Islande pour une décennie. Le temps passé sur ton clavier avec la vue qui baisse, la bande passante de ton wifi, je me demande bien où est le bonheur. Pour moi y’a rien de plus gratifiant que de planter un arbre et y’a rien de plus naze que de le rendre virtuel.9h21. Coup d’œil au ravito, boire un coup. Pas de thé ? Pas eu le temps ? Tant pis, va pour l’eau froide. Très froide ! La vache, je vais y laisser mes dents.9h22. A tout à l’heure, mettez-moi un thé de côté, enfin si j’y arrive ! Tu te rends compte chaque année 63 millions d’arbres, ça c’est du vrai futur pour nos enfants, et même pour nous, pour notre santé, pour le climat. Dans sa vie un humain aurait fait naître une petite forêt, moi je ferais dans le tremble, j’adore ce type d’arbre avec les feuilles qui faseyent au moindre courant d’air. Et puis l’année d’après on recommencerait. C’est pas Balavoine qui chantait ça ?

Surpris par le ton très agressif de ses propos au début de l’interrogatoire et bien qu’il devenait plus philosophique dans son radotage, une pause fût prise. Jourdan pouvait se permettre n’importe quoi, ici on ne voulait pas avoir de retour de bâtons de la direction, une bavure pour l’inspecteur Labavure aurait fait les choux gras des gazettes nordiques. Toujours très promptes à remuer la neige elles auraient très vite relevé le subterfuge du café pour parvenir à nos fins. Et qui sait, peut être dénoncé des conditions d'écritures abusives auprès du masque et la plume. Il y avait une chaleur suffocante dans ce bureau. Pour le calmer on lui offrit un verre d’eau qu’il but d’une traite. Quasiment sous hypnose, les yeux révulsés et la coiffure en bataille, on lui ouvrit un peu la fenêtre pour qu’il reprenne ses esprits. Le suspect étant conciliant, une âme charitable lui donna un morceau de pain total.9h23. Je ne connais pas le parcours qui a été modifié à cause du manque de neige sur Les Cros.9h24. Saute le ruisseau ! Merde trop tard. Et un pied trempé.9h25. Ouf, on évite la montée des Mouilles pour l’instant.9h26. Ah oui on arrive au corridor où y’a plein de monde qui nous regarde.9h27.Heureusement ça bouchonne, dommage j’arrive même plus à faire le mec facile. Je sais pas combien on peut être sur cette course. 500, 600 ? C’est sûr qu’on est moins qu’avant mais ça fait du monde quand même.9h28. Yes, y’a quelqu’un qui m’a reconnu. Sûrement grâce au style !9h29. Impasse sur le ravito du monument ? Oui impasse, y’a du monde qui te colle au cul.9h30. Il faut descendre dans cette gorge profonde, dérapage contrôlé.9h31. Evidemment faut remonter, mais j’aime bien celle-là, elle est pas longue.9h32. Si je reste avec eux je vais me traîner, allez du courage, dégage d’ici.9h33. Parfait tout en douceur, mais maintenant faut pas faiblir sinon t’a l’air d’un con !9h34. Eeeeh, mais y’a du vent, c’est pas bon pour mon plan ça.9h35. Aïe, en plus on fait quand même la plaine de Dran avec toutes les bosses.9h36. C’est étroit et ça grimpe, comme c’est dommage je ne peux vraiment pas doubler, obligé de marquer le pas ahaha !9h37. Celle-là avec son dévers à chaque fois j’ai l’air d’un dahut mais je ne sais pas faire autrement, je ne sais pas comment ils font les autres ils ont l'air tellement bien.9h38. Me voilà à l’autre bout du plateau, c’est top, mais faudra pas en rajouter pour pouvoir terminer correctement.9h39. C’est ici le plus beau point de vue, regarde-moi ça, y’a absolument rien ! vivement le deuxième tour que j’en profite encore un peu. En fait il faudrait que l’on considère tous les sites comme historique pour échapper à l’urbanisation. On est quand même schizophrénique, les gens viennent pour voir ce magnifique vide, alors pour gagner plus on construit pour que d’autres gens viennent, mais pour ça on mange le magnifique vide, alors on pousse le vide plus loin, on construit encore plus, mais à un moment y’a plus de magnifique vide et c’est la merde ! En fait y faudrait juste dire stop, applaudir les maires qui refusent de céder, arrêter les terrains constructibles, donner une prime aux gars qui ne construisent pas, comme en Autriche, une prime à ceux qui entretiennent les espaces verts. Plutôt que de taxer le foncier non bâti on devrait donner de l’argent à ces gens là. 9h40. Ravito après la Chapelle. Boire ou conduire il faut choisir. C’est comme pour les allocations familiales, on devrait faire le contraire pour lutter contre la surpopulation, une prime pour ne pas avoir d’enfant. Pas facile de le prouver sauf à faire une vasectomie ou une ligature des trompes. Oui, pas sûr d’avoir beaucoup de candidats et puis c’est un sujet un peu polémique Victor ! Ahaha elle est marrante celle-là ! C’est une nouvelle qui jette un froid, ahaha elle est marrante aussi. Allez arrête ne perd pas le nord, bon on ne va pas explorer plus loin le sujet cher ami, c’est bon, j’ai compris, ne pousse pas le bouchon plus loin on va te taxer d'eugénisme. Si, je crois bien que ça s'appelle comme ça. Ben non, ça c'est quand on fait une sélection, mais si c'est volontaire c'est plus la même chose. Oui et non ça se discute comme disait mon prof de philo. En tous cas le mec il était bon quand même, tu imagines qu’en 73 il disait déjà qu’on était foutu avec la pollution.9h41. Il était bien ce thé, il y avait un truc dedans, mais j’sais pas quoi.9h42. De la pomme, mais pas que !9h43. Eh ouais, être skieur alpin ça a ses avantages en descente !9h44. J’te double et j’suis même pas à fond ! T’as sûrement pas la ref indestructibles.9h45. Redescendre dans cette gorge sans se faire attraper.9h46. Ménage ton genou et ton arrivé vers le monument, avoir fière allure c’est important.9h47. On dit que c’est un plateau mais y’a que des trous et des bosses en fait.9h48. Comme aux Saisies.9h49. Ouais mais c’est pas pareil.9h50. Quoi monsieur le contrôleur ? Oui, j’en bave et je me traîne comme un escargot ahaha !9h51. Ah ça c’est le moment d’euphorie, y’en a toujours un en course.9h52. D’habitude il arrive plus tard.9h53. Bon ben accélère si t’as des ailes, allez va chercher là-haut, va chercher, bon chien ça.9h54. Allez encore un groupe de mangé.9h55. Respire pas trop fort quand tu les doubles, ça fait classe.9h56. Le moment d’euphorie précède le moment de moins bien, tu le sais bien.9h57. Franchement j’m’en fout là, casseur d’ambiance, c’est bientôt le sommet et après c’est d’la descente.9h58. C’est que ça fait du bien de lâcher les chevaux. C’est vrai on est toujours sur la retenue, économie, ménager sa monture et tous ces préceptes à la con, des fois faut y aller à fond.9h59. Je dis adieu aux petites frappes qui font le 21.10h00. Je bois encore un thé et me pose une question : pourquoi ne pas avoir suivi les petites frappes ?10h01. Personne ne m’en aurait voulu.10h02. Si à la couleur du dossard, ils auraient vu !10H03. Et puis, tu te vois là devant le public jeter l’éponge ? 10h04. Non. 10h05. Bon je suis seul mais c’est sympa cette glisse.10h06. Regarde comme c’est cool, faux plat descendant, presque rien à faire.10h07. Ah ça c’est sûr, avec un profil comme ça, bien entraîné, ça doit être top.10h08. Dommage cette neige molle, obligé de pousser même en descente.10h09. Si je passe à l’intérieur des traces tu crois que ça me fait gagner combien par rapport à l’extérieur ?

Pendant que les mathématiciennes et mathématiciens eurent mis à profit cette petite coupure pour faire leur calcul, cette forme d’autopsie d’une course continua, révélant de pleins et de déliés, les hauts et les bas d’un électro encéphalogramme pas du tout plat, passant en revue ligne après ligne les failles et la force d’une époque. Jusqu’à son fondement.10h10. Si la piste faisait un cercle et que tu allais tout droit ce serait 3,14 fois plus court.10h11. Bon là ça compte pas, y’a pas de cercle, en plus j’ai failli tomber, heureusement y’a personne autour pour le remarquer.10h12. Course populaire mon cul, y’a vraiment plus personne aux alentours.10h15. Tu le sais depuis tout gamin que c’est pas fait pour toi le ski de fond, tu as fait alpin c’est pas pour rien.10h16. Ah problème, en général quand Gibello me passe, la forme trépasse.10h17. Pile au moment de la montée des Mouilles. J’espère qu’il n’e m’a pas filmé.10h18. Reste derrière, pas dans le champ de vision crétin, pour ne pas être reconnu.10h19. T’avais dit que t’en avais rien à faire d’être mauvais mais te battre tu as ça dans le sang.10h20. Bon ben là, c’est le moment de vérité. Il faut tenir les bras, relâcher les jambes, souffle à fond, gainage, relâchement, on oublie tout.10h21. Était-ce indispensable cette course de 42 kilomètres ? Elle prend des allures de chimère. Que poursuis-tu en définitive ? Un résultat, une reconnaissance ? Un monstre d’orgueil t’a poussé sur cette piste et il te laisse seul face à toi même. Tu es devenu une créature hybride, loin de ton sport premier et de ta pensée secondaire. Tes rêves et tes fantasmes te façonnent pour les porter au pinacle des réseaux sociaux. Tu raconteras de chair et de sang ce marathon mais perso, tu es à la poursuite de ta vie d’avant. Toi-même devenu chimère de ce lieu et de ce temps car la jeunesse, la gloire et la beauté ne peuvent être recouvrées. Cette épreuve régénératrice ne s’accomplie en réalité qu’au passage de la ligne d’arrivée, symbole d’une vie que l’on dit accomplie quand elle se finie. Le reste n’est qu’un long apprentissage, une méditation, une lente ascension vers ce qui sera ton sommet.10h22. Ça m’étonnerait que tu te rappelles de tout ça.10h23. T’as peut-être pas assez bouffé ce matin, ça expliquerait tout.10h24. J’ai osé lever la tête, au propre et au figuré, encore 100 mètres et c’est fini. La bienfaisance de cette course est vraiment dingue. Rose ou noir, tu continues d’y croire, des ressources continuent de me faire avancer.10h25. Ça passe vite quand on ne voit pas plus loin que ses skis.10h26. Plus jamais, tu m’entends, plus jamais, tu te mets dans cet état.10h27. Ça tu le dis à chaque fois.10h28. Il pensait à quoi le gars, faire une balade de santé, une promenade aux Glières ?10h29. Monsieur le contrôleur, non pas le 33 le 36 ! Moi c’est le 36, c’est pas de ma faute si celui de devant il a son dossard caché dessous son camel back, moi c’est le 36. Il faut noter.10h30. Je disais 33 pour le docteur, c’est pour rire, parce que ça va pas fort.10h31. Le plus grave c’est que je ne sais pas où on va, d’habitude là on descend, on tourne et on rentre sur l’arrivée mais on ne va pas faire ça.10H32. Whaa, les ornières qui y’a ici et en plus, glace à l’intérieur ! Va y avoir de la gamelle ici !10h33. En fait les ornières c’est parce qu’ils sont déjà passé, alors faut changer de ton et dire y’a dû y avoir de la gamelle ici. Comme quand on dit ça eu gagné, mais ça gagne plus.10h34. Faire bonne figure devant le monument et le ravito, faire croire que c’est facile.10h35. Putain encore cette gorge, tu paries qu’ils nous renvoient sur Dran. Dran, Dran, Duran Duran y’a qu’un pas. C’est drôle que j’écoute ça. Heureusement que personne ne le sait sur Facebook, mon identité de rocker invétéré en prendrait un coup. Bon, je leur ferai écouter et ils adoreraient « when you come undone ». Sans rire ça manque. La musique me manque, ça joue sur le rythme et le moral. Bon, j’ai bien des morceaux qui trottent dans la tête mais c’est pas pareil, la musique me fait oublier de penser, elle me transporte. Quand je serai mort, je crois que c’est écouter de la musique qui me manquera le plus !

La fatigue commençait à se faire sentir. Il semblait revivre ces moments avec tellement de force qu’on lui demanda s’il voulait continuer. Il fît oui de la tête. Même Jourdan aurait faibli. Bon ce n’est pas très visible au début du roman mais dans une sorte de no futur bien punk le commandant trouvait des moments pour redevenir humain. La lassitude gagnait aussi l’auditoire. Ils quittaient un à un le cercle d’enquête, prétextant un sanglier sur le feu, ou une fondue. Plus ouvertement, au départ ils n’étaient pas là pour lire un roman. Sans transition, on reprit.10h36. Au passage étroit : Salut, oui c’est moi et c’est pas la grande forme. Tant mieux pour toi tu as quasi fini, à toute.10h37. Allez cette fois applique toi, à fond sur la technique, ne pense qu’à ça.10h38. Allez cette fois à fond sur le souffle, ne pense qu’à ça.10h39. Avec le soleil qui tape dans ce trou la neige est mate, glisse proche du zéro.10h40. Il est planté le gars. En même temps ça monte, c’est un peu normal.10h41. Eh vous deux, on fait un bout de route ensemble ?10h42. Un relais please, si c’est possible juste avant la plaine et le vent de face !10h43. C’est la bonne nouvelle on ne va pas refaire la Québlette ! On ne va pas tout au fond ! On ne va pas tout au fond, on ne va pas tout au fond, merci, merci, j’aurais craqué.10h44. Ne lâche pas ses talons d’une semelle roule à l’économie d’énergie. Si vraiment tu voulais t’économiser fallait pas venir. T’aurais économisé le déplacement, la bagnole, l’inscription, les skis, les pistes, la neige, la station. T’aurais économisé ta santé. Oui et non, parce que j’aime bien ça en fait, donc c’est bon pour ma santé. Mais pour dire, pour faire ton Jancovici qui dit « on est un peu dans la merde », tu supprimerais quoi en premier ? Il faudrait trouver le truc le plus inutile qui soit au monde. Pour choisir on ferait un référendum avec un classement ATP mais au CO2. Tu imagines la contestation et le merdier, y’en a qui diraient le jet ski, d’autres les croisières, ou Netflix, ou les avions, les cigarettes, ou le tourisme, ou les bagnoles électriques, les boules à neige, le voisin ! Bon là on serait dans la délation mais chacun a sa petite idée. Vu ce qui se passe en ce moment, je suis sûr qu’y en a qui diraient le ski alors faudrait se méfier et faire du lobbying comme les pires. Encore pire, demain plus de Nutella parce que les gens ont dit que c’était nul à cause de l’huile de palme, na na na, ça rend obèse et tout et tout. Bon ça m’étonne vraiment que les gens votent ça.  Mais si jamais un gars vote contre les courses de ski de fond y va se faire souffler dans les bronches.10h45. Reste de ce côté, y’a moins de vent.10h46. Pas plus près sinon tu vas te prendre son ski.10h47. On n’est pas bien là, à l’abri.10h48. On a fait les 2/3 ou les ¾. Je dirais entre les deux mais c’est quoi les 3/5ième ou les 4/7ième. Le temps que tu cogites on aura fait les ¾ !10h49. Ces maths, ça a  toujours été un bon moyen de passer le temps. Cela n’a aucune espèce importance de savoir le résultat, mais juste imaginer la mécanique du calcul me garde en éveil.10h50. C’est drôle mais en fait ça n’a jamais vraiment bien glissé aujourd’hui. Pas nul mais pas top. Tchak n’y est pour rien c’est la neige, un peu sale, mate et détrempée, rien de tel pour ne pas avancer.10h51. Tu vois, le gars que tu viens de passer y glissait encore moins.10h52. Merde, si je me souviens bien, ça c’est les premiers symptômes des crampes qui arrivent.10h53. Module, molo sur les appuis, il faut juste arriver, laisse-le partir STP.10h54. Laisse-le partir celui-là aussi STP, j’ai dit LAISSE LE PARTIR STP !10h55. Dernier ravito, encore un thé ? Allez au point où on en est.10h56. C’est beau, c’est vraiment beau. C’est vraiment trop beau.10h57. C’est marrant, quand t’es fatigué t’es super ému.10h58. Ahaha, j’suis super fatigué alors j’suis super super ému d’être là !10h59. Dernière gorge, encore 5 bornes mon gars. On n’a jamais été aussi prêt de l’arrivée !11h. Au passage étroit : Salut, eh c’est pas large par ici, une sapinette nous sépare mais c’est pas le moment de la boire ! ça va toi ? Moi bof bof. Ouais à toute.11h01 Le pauvre, comme il est à la ramasse, il a encore tout le tour à faire.11h02 La vache, le gars tout à l’heure il a dû se dire la même chose pour moi !11h03. Bidon noir sur la piste, renoncer à ses principes ou pas ? Ecolo ou pas ?11h04. Pas le temps de ramasser, j’ai une course à finir.11h05. J’suis crevé, crevé, crevé. L’excuse du bidon, n’était pas bidon et aurait été super sympa à écrire, elle t’aurais permis de sortir la tête haute de ce bourbier de neige de soupe de m…., mais voilà t’as toujours un chrono dans la tête, faut toujours te mettre à l’envers, même quand tu pars tranquille t’es pas capable de tenir ta ligne ! La course, la course, la course !11h06. Han ! Han ! Han ! traduits par : Merci pour ces sincères encouragements qui me touchent beaucoup et qui me font très plaisir et dont j’avais très besoin pour grimper vers l’arrivée.11h07. Voilà la ligne, lever les bras pour la photo, pour se rendre à l’évidence. C’est fini, je ne l’ai pas volée celle-là. Oui excuse-moi, tu pourrais te la couler douce, devenir un vieux crouton, brasser du vent derrière ta télé, mais tu viens donner le meilleur de toi-même. Merci de te surpasser, de prendre des risques et de vivre des moments comme ça, tu peux être fier de toi.11h08. La pression tombe, j’suis léger, y’a rien dans la tête, rien dans les jambes, c’est l’extase et je veux rester comme ça pour un moment.11h09. Pain d’épice, thé, re-thé, re-re-thé, ouais j’ai pas super géré la boisson j’suis complètement déshydraté.11h10. Va t’allonger 5 minutes mon gars, j’aime bien être groggy mais faudrait pas tomber par terre.11h15. Allez, un p’tit tour pour décrasser les jambes, prends les skis mulets pour voir si ca glisse.11h25. Tu vois c’était pas les skis, t'es juste plus aussi bon qu'avant et c'est normal, mais ça je ne sais pas si tu vas le supporter.11h30. Oh putain que ça fait du bien d’être ici et dans cet état.

Malgré lui, les images revenaient en tête. C’était en mars, une belle météo, le manque de neige, du ski de fond dans un endroit chargé de souvenirs. Un dossard, une course de longue distance, une atmosphère pas comme d’habitude et puis des questions, des tonnes de questions qui lui firent écrire seulement ce titre en attendant mieux. Au milieu de cette catharsis, le profiler de CM2 avait sous ses yeux largement matière à réveiller le Jourdan qui sommeillait en lui. Une bonne enquête, y’a que ça de vrai pour vous tenir alerte et vous requinquer. Dans un enthousiasme très mesuré, le coude sur le bureau, la tête posée dans sa main, la souris docile, il avait bien envie de relancer cette affaire, mais hésitait à reprendre du service. La qualité et la profondeur de ce qu’il lisait à longueur d’ouvrages le laissait extrêmement sceptique sur ses capacités, tout en bas de l’échelle de l’écriture. Sa fin de carrière n’inquiétait que lui et son public ne le réclamait pas vraiment, si bien que cette enquête pouvait vite se transformer en galère s’il n’était pas méfiant sur le sujet. On ne s’improvise pas Mentalist pour des objets trouvés, il se rappelait aussi que donner des réponses sur des a priori lui avait déjà gâché bon nombre d’instructions. S’embarquer pour le roman de sa vie ne l’attirait pas du tout et s'il partait dans tous les sens la situation allait le dépasser jusqu'au fiasco.Pour cadrer son monde, il mit donc tout de suite les points sur les i. Il n’y aurait pas de céréale killer, ni mort d’homme, ou alors au sens figuré. La traversée de la nuit serait bien plus clémente, elle se fera de jour et sur des skis de fond ! On n’allait pas trainer dans les sordides histoires de son héros de bouquin, il y aurait de l’humain et de l’émotion. On n’allait pas non plus refaire le monde, au pire des scénarios, il serait repris sans foi ni watts à quelques centaines de mètres de l’arrivée. En réalité, peu importe ce qu’il se tramait, tout ce qu’il voulait c’était retrouver un souffle nouveau capable de le projeter ailleurs que dans sa routine, l’expulser de son cercle vicieux, sortir de ce putain de nuage de CO2 qui était en train de l’asphyxier. Au bout du compte il voulait surtout faire comme avant, écrire pour le plaisir et se foutre comme de l’an 40 de ce que les gens pourraient en penser.

Dans son style loufoque, il se disait qu’avec ce titre qui lorgnait légèrement vers le polar et quelques jeux de mots en bon père de famille, il avait une infime chance de vous tenir en haleine pendant cette période estivale. Il allait modifier un tantinet son vocabulaire, noircir le trait pour être raccord avec son personnage et tenir une écriture qui n’était usuelle. Rien de difficile sur le papier, il était capable par moment d’avoir ce regard sombre et l’actualité le lui rappelait tous les jours. De l’eau allait certainement couler sous les ponts jusqu’à la conclusion, mais il n’était pas pressé par des supérieurs, et comme l’été promettait d’être chaud, l’espoir le fît vivre. Notre inspecteur Barnaby des champs avait de la bouteille et se disait qu’il en n’était pas à son coup d’essai. L’affaire, il la connaissait très bien puisque pendant une dizaine d’année elle avait émoustillé toute la jet set du ski nordique avec des épisodes à rebondissement. Il pensait y avoir mis un point final en 2019 après une saison mortelle et une arthrose du diable, mais le dossier avait fait de la résistance, était remonté à la surface pour un ultime (?) coup de théâtre. En buvant son café froid, il remarqua que la petite pochette du début avait beaucoup grossi. À l’époque, les premiers indices et les premiers brouillons tenaient largement sur une seule page A4, alors qu’aujourd’hui, l’histoire entrait à peine dans un énorme dossier capable de saturer votre smart phone dernier cri. En une dizaine d’années les gros titres avaient régulièrement fait la une de sa page Facebook et les commentaires passionnés avaient défrayé ses chroniques pendant des semaines entières.Attention, il n’était pas dupe. C’était des succès très relatifs, une centaine de pouces levés tout au plus, pour une lecture en diagonale de surcroit. Rien à voir avec la pléthore de petits cœurs distribuée au premier venu pour la photo d’un banal nuage au-dessus de son patelin. D’ailleurs à ce sujet, chers « amis », son égo en prend un coup quand une chronique ou une nouvelle, pondue à la sueur de son front, fait péniblement le plein de vos suffrages. Je dis ça, je ne dis rien.

« Grèves des hôpitaux, guerres, manifestations, Jourdan éteint. Sales cons. Il regarde autour de lui la ville dans la nuit, les silhouettes tranquilles des passants, ses bâtiments, ses éclairages, les voitures qu’il croise, les feux aux carrefours égrenant, imperturbables, leur code de couleurs, tout cet ordonnancement, ce décorum nocturne, opérationnel de la civilisation industrielle, et il se demande comment tout ça tient encore debout, tous ces réseaux, cette énergie, cet assemblage complexe, tant cela lui semble relever d’un château de carte auquel on en rajoute sans cesse une autre puis une autre en pariant sur la stabilité de l’ensemble. Il est persuadé, Jourdan, que ça va se casser la gueule, que les lumières s’éteindront, que les images saturant les écrans, les voix surgies du lointain n’arriveront plus nulle part, perdues dans d’infranchissables distances comme des oueds absorbés par le désert. Il ne sait pas quand, ni comment, mais il est sûr que cela se produira, chaos climatique, incendies géants, épidémies, les conjugaisons du pire sont déjà imprimées, leurs règles implacables connues de tous, au futur exclusivement. Temps barbare vers quoi on apprend encore à des enfants à marcher. ».L’inspecteur Labavure se voyait bien dans la peau de ce Jourdan, dans ce moment d’accalmie et de grâce, niché au milieu de ce polar bien noir d’Hervé le Corre « Traverser la nuit ». En tout cas, cette partie-là le fascinait. Il s’y reconnaissait dans chacun des mots, dans chacune des virgules, dans le rythme effréné de ses pensées qui caracolaient et rebondissaient vers un même gouffre sans avoir le temps de respirer derrière un point, derrière une certitude. Le commandant Jourdan avait lui le courage d’être désemparé et révolté par l’état du monde.

A vrai dire, en ce mois de juin, notre Colombo des bois ne faisait pas grand-chose et ne croulait pas vraiment devant l’écriture. Régulièrement planté devant une page blanche, par manque de patience et de revendications, il enchainait les petits boulots et les critiques faciles. Plus grave, largement hypnotisé par les conférences de Jean-Marc Jancovici qui le confortaient dans son mutisme à propos de la fin de notre civilisation consumériste, il plongeait régulièrement dans des addictions informatives du moment : guerre en Ukraine et réchauffement climatique. De BFMTV à Facebook, les algorithmes avaient fait leurs basses œuvres sélectives, rien ne semblait échapper à la vigilance orange de la grande toile. Glaciers qui s’effondrent, bombardements de civils, 43° à l’ombre, coupure de gaz, feux du nord au sud, pénurie de moutarde et de Bacari, l’eau ça mouille et le feu ça brule, définitivement le bon sens était aux avants postes ! Son fil d’actualité était arrivé à des extrêmes, lui demandant s’il vous plaît, de mettre moins d’eau dans le Pastis et de baisser la clim alors qu’en même temps, eux se faisaient un tour en jet privé. Il aurait bien fait la part des choses et tourné en dérision ces lapalissades mais ce filtre sépia qu’il était impossible de virer, recouvrait tout du sol au plafond, rendait toute action inutile. Le monde était pris par les couilles, et lui aussi.Désinvolte, il refaisait le film à l’envers et s’ennuyait ferme. Coup de bol pour son activité cérébrale, il était retombé sur l’histoire d’un « cold case ». D’une vision apathique, le titre avait éveillé sa curiosité comme une tâche de cataracte dans l’œil. Lancé telle une énigme, il n’y avait que trois petites crottes au sommet d’une page vierge : Chimère aux Glières. En le relisant plusieurs fois à haute voix, pensif, il se souvint vaguement d’un nouveau chapitre à écrire mais abandonné dans le feu de l’action. Et puis la mémoire qui s’échappe vers d’autres affaires jusqu’à l’oubli dans les faits de l’hiver. La principale raison venait surtout de l’envie de ne plus emmerder les gens avec ses conneries à deux balles. Bien des fois il s’en était voulu de faire languir les lecteurs pendant de longs chapitres, tout ça pour révéler des mini secrets qui n'en étaient pas. Des détracteurs s’énervaient aussi de sa longueur de prose, il lui avait été raconté que des gens se réfugiaient aux toilettes pour avoir le temps de le lire, mais pas besoin d’être expert au FBI pour savoir que d’autres ne lisaient pas. Toilettes ou pas, il avait peur de n’amuser plus personne.

Toujours autant de plaisir à lire et à écrire pour OUTLINES.Depuis 10 numéros, on y retrouve toujours la même envie de partager des territoires au travers d'expérience inédites.

Sans éclaboussures ni bling-bling, toujours un angle nouveau pour parler, faire réfléchir et initier les horizons de demain.Depuis 10 numéros, ils (les rédacteurs en chef Laurent et Jonathan) me font confiance dans une page hotline où j'essaie d'être à la hauteur de leurs réflexions. Entre philosophie, souvenirs et prise de position, la pression est aussi forte que sur les skis ! En vente dans toute les bonnes librairies.

Alors je pars en footing, petite foulée et je me promets de tenir jusqu’au sommet. En montant les genoux, flop flop font les skis, le gars a largement dépassé la chambre à farter et a tout recouvert jusqu’au salon ! la grimpée est difficile, pentue et étroite. Deux files sont formées. La voie rapide où je m’engage est réservée officieusement aux skieurs qui ont encore du jus. L’autre voie est pour les naufragés de la route, regards dans le vide, hypoglycémies, matériels cassés, hyperventilations, hyperthermies. On y retrouve aussi les adeptes de la double poussée. Sous l’œil inquisiteur des caméras de surveillance qui disqualifient au moindre faux pas de patineur, les pauvres, ils sont accrochés à la pente. Les pieds prisonniers dans les traces, leurs bâtons les empêche à peine de reculer. La disqualification est certainement vrai pour les premiers mais je doute que pour nos places d’honneur l’organisation fasse le ménage ! Par principe, après avoir eu la liberté de geste et fait les cigales pendant tout le trajet, il est normal qu’ils en bavent un peu quand le mur fût venu.

Ménagé depuis l’Infinita, le palpitant se met à grimper aussi vite que la route monte en épingle. Les jambes répondent sans rechigner mais je sens qu’il ne faudra pas les brusquer, les deux élastiques en guise d’abducteurs commencent franchement à chauffer. Au petit trot l’antépénultième kilomètre est derrière moi. La foule apprécie le spectacle. Massée le long de notre chemin de croix, elle est de plus en plus dense, grimpe dans les talus et se poste comme sur le tour de France. Dans les champs les barbecues alléchants promènent leurs fumées sous mes narines, les terrasses de balcons sont surchargées comme pour le grand prix de Monaco. Des Bodégas improvisés devant les pas de porte aux Bandas locales qui échauffent encore plus l’atmosphère, Cavalèse est un stade de foot qui fête la Marcialonga. Tout fumant de chaud, le tortillard avance, crache ses poumons et ses jurons dans toutes les langues. Les tenues multicolores en wagons dociles, évitent les écueils, serpentent autour des maisons, se séparent aux ilots de circulations. Deux lacets au-dessus, un fan club bien intentionné à largement le temps de lire nos dossards et crie « Vas’y Francky c’est bon bon bon ». Elles sont Jurassiennes, ne me connaissent pas, mais Gérard avait fait les présentations. Petite entorse à mon règlement (et aussi parce que je suis dans le rouge !), je m’arrête pour les saluer. Il faut repartir aussitôt « parce que les autres sont passés il y a longtemps ». Reste le dernier kilomètre. Les mains se tendent et je check chaque fois que c’est possible avec ce public de tifosis. Les dernières petites ruelles sombres finissent par me conduire vers le soleil, sur la ligne droite de l’arrivée. Une dernière allure, appliqué de mon plus beau classique, je savoure cet instant. 100 mètres en mémoire, ces heures d’apprentissages, ces douleurs surmontées, ces doutes effacés, un accomplissement, voici le bout d’une si longue marche, la Marcialonga pour preuve de mon vivant.

Juste avant de passer la ligne, dans un accent d’animateur radio, le speaker a braillé mon nom. Et j’étais fier de moi. En 4h40 l’arche est franchie. Bien ou mal, au milieu d’anonymes on se déchausse, à la fois heureux et plein de regret que ces quelques heures hors du temps soient maintenant derrière moi. Le sourire pour le photographe est franc, nostalgique de reprendre le cours des choses ordinaires. Je délaisse les skis contre un ticket de consigne pour vaquer à mes occupations. Autour d’un immense arbre, la vie de ce qui ressemble à une place de marché est intense. Sur un côté on récupère les affaires misent dans les camions. Répertoriés impeccablement, les sacs sont redistribués en temps réel. Le coin douche est un peu plus loin mais je n’ai pas le temps, la Team est là, fraîche et pimpante prête à repartir (En France !). Je me change sur le pouce, demande de leurs nouvelles en grignotant quelques fruits secs, en buvant un peu de thé. Benoit a très marché et remporte le challenge interne qui va lui permettre de chambrer Michel pour toute une année. Ce dernier n’était pas dans son assiette depuis le départ et certains y voient le résultat d’un gâteau d’effort pas assez cuit ! Baptiste a fait une bonne course entre les deux et c’est donc pour moi la cuillère de bois. Conditionné par cette distance, par cette discipline, par mes genoux, j’ai géré l’effort, et je ne me suis jamais mis très longtemps dans le rouge. Pourtant là, maintenant, je suis rincé. Une fatigue crêpe complète, avec les petits vertiges à l’intérieur, les morceaux de contracture sur les bras et les quintes de toux qui vont bien. Comme toujours dans ces cas, la fatigue est accompagnée d’une sauce endorphine qui me fait fondre de bonheur, de quoi s’enrôler immédiatement pour l’année prochaine !

Il faut 30 secondes pour voir que la canette de Redbull a explosé au fond du sac et c’est Bagdad dans mes affaires. Je ne vais pas intenter un procès à l’organisation parfaite de cette course. Il faut faire au mieux avec l’essentiel, le Snickers, le survêtement et les chaussures ayant été épargnés. Tant pis pour les chaussettes de contention ou le tee shirt de rechange, je sentirai l’effort et il faudra voyager les jambes surélevées.

Pour fêter cela, dossard en poche nous sommes conviés à la pasta party. Les skis sont récupérés, sans trainer on flanque tout dans le bus garé dans une rue adjacente et à nous les bonnes pates. Même quand on est Italien, cuire des pates pour 8000 personnes fait baisser la qualité. En d’autres circonstances cela aurait été impardonnable mais avec la bolognaise et la fatigue, elles passent très bien !

Quand on a eu fini notre plateau repas, sur le départ on a croisé Olivier, celui qui était juste devant moi au changement de bâtons. Je croyais humblement l’avoir doublé mais en fait, à cause d’une hypothermie à 35° et 40 minutes d’arrêt, il venait juste d’arriver. Je n’ose pas imaginer ce qu’il me serait certainement arrivé si j’étais parti en tenue de course. Bon, cette fois c’était la bonne, on quittait la vallée, plein de bons souvenirs dans le bus. Nous nous sommes relayés à la conduite et j’écoutais de la musique le reste du temps. Les bouchons et la déviation par Brescia furent plus longs qu’à l’aller. A la pause diner le kiosque à pates était fermé alors on a fait pizza, et tiramisu ! Allongé sur la banquette après mon tour de garde, j’ai ressenti les soubresauts caractéristiques des tronçons d’autoroute sur les viaducs Italiens, on était bientôt sous le Fréjus, j’étais triste, l’aventure se terminait.

Le ramassage scolaire a déposé Gérard et Baptiste à Aiton, en bout de ligne, j’ai hérité du bus pour le déposer devant l’ESF avec le plein et sans accros. Les jours qui suivirent il fallut rattraper le travail. Celui que j’avais fuis m’est revenu en pleine figure. Le livre de chevet a été avantageusement remplacé par « Chavirer » de Lola Lafon et l’arthrose d’une journée de piétinement au magasin a fait bien plus de dégâts que les 70 bornes de classiques, passés, eux, comme une lettre à la poste. Avec la Team, on ne s’est pas revu sur les skis. Ni ailleurs d’ailleurs. Un peu de chocolat à leur intention, une note Facebook et les vacances d’hiver nous ont accaparé. Je voulais prendre un peu de temps pour écrire notre escapade, dire merci à Gérard, Michel, Benoit et Baptiste, cela en valait vraiment la peine.

Si la forme de mes genoux veut bien revenir, je lâcherai mes béquilles et on se croisera de nouveau sur les pistes, la complicité en plus.

Fin. Michel Sibuet-bizet Baptiste Hiriart Gérard Hiriart Benoît Molliet

je voulais faire d'une pierre deux coups, mais j'ai pensé à votre lundi tout triste sans un dernier épisode ! Voici donc l'avant dernier de cette si longue marche.

D’une tête en dette d’oxygène, les calculs ont du mal à aboutir. il faut refaire trois fois les divisions sans trouver qui est le déterminant. C’est d’autant plus vrai qu’un autre problème se présente. Encore dans l’ombre, dans une neige froide et une pente d’à peine 2 %, il faut continuellement pousser et je ne trouve pas ça normal.

La démonstration est sans appel, c’est la faute aux skis. Vérité ou excuse, mes vielles lattes semblent ancrées dans la neige. Consternés par le poids des tiramisus, affligés de ma technique de bourrin, fatigués de m’avoir supporté pendant toutes ces longues années, mes skis n’ont plus de nerf et s’écrasent même quand on n’appuie pas dessus. La cambrure éreintée, le fart de retenue se retrouve en contact permanent avec la neige. Cela contrarie mon plaisir et décide du plan B. La spatule flageolante, les skis craignent un instant pour leur matricule, mais on a fait équipe jusqu’ici et on finira ensemble. Non, dans ce plan nous devons nous retrouver au ravitaillement avec Gérard pour échanger de bâton et prendre une paire plus grande. Cette fois il est bien au bord mais ne semble pas du tout prêt pour faire un échange standard.

Les mains vides, il me reconnait et m’encourage en me disant qu’Olivier n’est pas loin. Ok, c’est cool, mais je prendrais bien une paire de bâton ! La voiture est à 100 mètres en aval. Le temps qu’il arrive, qu’il trouve les clés, qu’il cherche dans le coffre, je fais une vidange sur le parking et dégluti mon deuxième gel. On parle des autres qui sont déjà passés, de ma veste maintenant définitivement perdue. Sur la bande d’arrêt d’urgence je repars muni de deux cannes d’un mètre cinquante-cinq. Les épaules souffrent un peu au départ mais je vais m’habituer, le rendement est quand même bien meilleur.

Un dernier méandre et le soleil se fait grand, se fait haut, pour entrer dans Predazzo. Sa plus grande rue enneigée de part en part, les stands, les bars de neige pullulent et regorgent de vie, d’ébriété ! Pendant que l’on titube d’un côté en laissant de belles grosses traces diverses sur les pistes, quelques états fébriles bifurquent de l’autre. Terre de fin de parcours des 45 kilomètres ils sont accueillis en héros sous les hourras du speakers qui annonce le nom et le temps. Grande classe. J’espère avoir autant d’enthousiasme au franchissement des 70.

Il paraît que je pourrais mettre la flèche et penser que ça suffit. Cela ne me vient même pas à l’esprit tant je suis bien. Toujours aucune douleur, aucun stress ni aucun regret. Il reste 25 kilomètres à travers la plaine et la dernière montée à encaisser. Au cas où je m’ennuierais, j’avais pris de la musique et les écouteurs sont dans la poche. Ils y resteront. Pas de playlist Spotify pour passer le temps parce que je chantonne Bashung à chaque fois qu’il faut s’accrocher à un wagon de fonceurs, "la nuit je mens je prends des trains à travers la plaine". Il est temps de lâcher les chevaux, de se faire plaisir.

C’est le temps de l’euphorie. Ce moment de grâce était ce que je recherchais en ski alpin. Tout y est en harmonie, simple et facile. Il durait parfois pendant toute une descente mais je sais qu’il ne durera jamais des heures, alors profitons. En amplitude, cravache à la main, je m’imagine d’une élégance folle dans ce geste esthétique que je maîtrise parfois pendant une bonne centaine de mètre. La longue ligne droite au fil de l’eau débouche rapidement sur le site où nous avions fait le deuxième test de ski. En plein soleil et sur le stand de ravitaillement je dégoupille mon troisième gel, il s’agit de faire bonne figure à cet endroit parce qu’après les tremplins de Predazzo, le prochain site remarquable est le stade de biathlon de Val di Fiemme, celui qui accueillera les Jeux Olympiques de 2026. J’y aurais quelques ambitions ! On y tourne un peu en rond car il y a des tribunes pleines tout autour et j’entends les villageois m’acclamer comme des villageois « vive le classique, vive le classique ». J’ai certainement mal compris… Cette belle neige et cette ambiance extraordinaire s'estompent, on est vite de nouveau dans la pampa.

Entre lisière de forêt, bordure de fleuve et clairières, les moindres petites montées me cantonnent dans mon style classique mais je résiste aux gros dossards qui commencent à me doubler. Le panneau des dix derniers kilomètres est franchi. Sans m’épuiser je continue sur mon rythme, « il faut en garder pour la fin », dixit encore Michel. Les longs bâtons rendent le style peu académique mais qui se soucie encore cde tout ça ? Avec des difficultés pour comprendre le parcours, je présume que l’on va maintenant faire une boucle entre deux ponts puisque l’on croise des gens qui reviennent de là-bas.

On dirait une armée en repli. Débraillés, baveux, hagards, c’est la Bérézina pour certains qui s’arrêtent perclus de crampes, sûrement un simple repos stratégique pour un groupe qui discute les bras ballants. Peu de skieur sont encore en double poussé, ou alors mollement. Grands ou petits, homme ou femme, jeunes ou vieux, dans son habit de galère, chacun attend le coup de grâce des 3 derniers kilomètres dont la réputation me fait maintenant froid dans le dos. Dans quelques minutes je serai comme eux, euphorie terminée.  

Les passages sont étroits, heureusement l’écrémage après 60 kilomètres à fait son œuvre et aussi bizarre que cela puisse paraitre, on se sent seul. A un tel niveau de performance (lol !), il existe une forme de neutralité dans cette portion. Les positions sont figées comme ils disent dans le jargon des commentateurs. De l’ombre à la lumière, nous franchissons « il fiume » (le fleuve) à Molina di Fiemme par un pont de bois couvert. La bourgade vit au rythme des coureurs, tranquille. C’est l’heure de l’apéro, la tête dodelinante on devine les Spritz amers, les bières fraîches, les cacahuètes et les Piédines tomate fromage. La clique en fin de programme jette ses derniers tubes dans la bataille et le public ne reprend pas les paroles mais une tournée. Sont jetés quelques « bravo », auxquels je réponds « santé ». La passion est moins là. Les meilleurs sont passés il y a deux heures et notre allure de groupetto de la mort ne doit pas faire rêver.  Au ravito je reste stoïque devant les friandises proposées, prend le thé et dégomme mon dernier gel. En complément des gâteaux sports, ils auront parfaitement rempli leur mission, aucune fringale ni le moindre problème intestinal. Mon mental non plus n’aura pas fléchi. Même en me faisant doubler à longueur de temps, même à ramer dans les montées et les faux plats, j’ai trouvé cette course extraordinaire.

En provoquant le destin, j’annonce que je ne peux plus abandonner, avec la conviction d'aller au bout même s’il faut ramper. J’attends un peu pour ce qui concerne le physique. Sans vraiment le maitriser, on n’est jamais à l’abri d’une crampe ou d’une douleur aux genoux si l’on considère tout ce qu’il s’est passé jusqu’ici. Nous repartons de Molina par un autre pont de bois en attendant un moment propice car avec tout ce thé, une pause pipi s’impose pour finir l’esprit tranquille. Une fois la chose faite, comme je suis très informé sur la fin de parcours, il faut guetter chaque recoin pour le mettre en relation avec les infos des uns et des autres. Le passage sous la route de Benoit c’est fait, le faux plat pas si facile de Michel c’est fait, et voilà le dernier pont vert en fer avant l’enfer. Juste après il y a le stand Toko pour se faire farter en 20 secondes « ça va super vite et ça vaut le coup pour grimper les derniers murs ». Tout le monde sait à quoi s’attendre, sauf moi.

On me déchausse, on me tend un verre de coca, on me fait avancer de quelques pas, pendant ce temps un gars regarde ma semelle et encolle la chambre de mes skis sur une roulette de caoutchouc enduite d’une mixture. On me récupère le verre vide, on me rechausse, et c’est reparti. Effectivement, moins de vingt secondes ! Par contre, avec ce qu’il y a dessous, il n’est plus question de glisse mais de rando. On dirait vraiment de la peau de phoque ! ça grimpe aux murs et ça tombe bien, il y en a un juste devant nous, la Cascata...

Coucou, nouvel épisode pour une si longue marche qui se termine bientôt...

Adopte un rythme. Adopte un skieur pour le suivre, les autres se sont éparpillés dans la nature et c’est mieux comme ça. Pas de challenge ni de promesses que l’on ne peut pas tenir. Rester au seuil, prendre une cadence pour tenir pendant 5 heures, en sachant que pendant 20 bornes on va monter, pendant 45 on va descendre et puis monter les 5 derniers kilomètres.

Dans les rues de Moena, l’ambiance est festive mais il est impossible d’en profiter tellement il faut être vigilant, les radars de position s’allument à tous bout de champs. En définitive, le parcours a été modifié et il n’y aura pas de descente. Dans la neige brassée il faut encore et toujours monter. L’accroche est bonne, presque trop bonne, et en guise de rythme, pas de bile, de toute façon il faut marcher en canard ! On dirait les vacances à la mer. Rouler, bouchon, rouler, péage, bonne ou mauvaise file !? Ravitaillement, rouler, pause pipi, calmer les gosses, bouchon ; à quand la plage !? Je reconnais les paysages, le passage où nous avions fait le premier test, et on s’enfonce de plus en plus loin dans la vallée. Les voitures que j’avais dépassée dans les forts pourcentages me doublent à leur tour sur les replats, la fenêtre ouverte, à fond de cinquième en poussée simultanée. Les montagnes s’illuminent d’un soleil radieux, les grandes falaises presque blanches se réchauffent au-dessus des villages. Nous restons tapis dans l’ombre. Le trafic est déjà plus clairsemé sur notre autoroute. Sans prévenir, une voie se termine, par manque de place il n’y avait pas de signalétique. En guise de warning, chacun lève la main pour prévenir le ralentissement, sauf les blaireaux qui passent à l’arrache et laissent un joli carambolage derrière eux. Les panneaux kilométriques s’égrènent régulièrement et on rentre bientôt dans Canazei, km 18, point haut du parcours. Le soleil est au rendez-vous, la foule aussi. Fanfare locale et fan club se disputent le plus gros son, l’ambiance est folle. Comme je vais le voir tout au long des 70 kilomètres, les gens applaudissent le geste du style classique. Pas peu fier j’entends des « bello », « bravo » qui me sont personnellement destinés. En tout cas, plus qu’aux pousseurs. La piste est tellement défoncée que l’on dirait l’enduro du Touquet. « Tu verras il faut faire le tour de la mairie et après c’est que de la descente ». Sagement dans les roues et le nez dans le sable, je me contente de tenir les skis et les chevilles. Les ornières submergent tout de la spatule au talon, engloutissent les paniers des bâtons et remplissent mes lunettes d’écume de mer. Une fois le rond-point accompli je trouve une place de parking pour engloutir le premier gel et relever les lunettes. Seulement, les doigts engourdis et la fébrilité ambiante font que le bouchon me résiste. Un couple, la cinquantaine, s’approche et me demande si « tuto va bene ? ».

Vous me connaissez, italien au collège et tutti quanti, si bien que nous voilà à papoter au bord de la route en expliquant nos petites histoires. Pour abréger la discussion, j’ai remballé mon gel vide et fait une pause pipi plus loin ! De nouveau dans l’ombre, c’est à partir de là que je me suis rendu compte que je ne glissais pas très bien. Les skateurs dépassaient cannes sous les bras mais ce n’était pas une surprise. En revanche, pour rester sur les talons des skieurs classiques c’était moins logique car je devais pousser deux fois pour une. Sur les faux plats c’était encore plus flagrant puisque je m’embarquais régulièrement dans un beau mouvement alternatif pendant qu’eux continuaient en pas de un*.

Conscient de ma vitesse, j’utilise souvent la voie lente. A droite ou à gauche selon la configuration du terrain, j’y retrouve une catégorie particulière dont j’ai largement eu le temps d’étudier la composition, « les historiques ». Ce groupe se divise en deux parties, les anciens et les folkloriques, eux même divisés en deux groupes, les fantasques et les héroïques. Les anciens sont au moins septuagénaires et très bien conservés. Dans un style parfait, ils filent droits et font la course. Les fantasques ont des tenues de lapin ou d’abeille, s’arrêtent voir leurs potes au bord de route et boivent de la grappa à tour de bras. Les héroïques sont en costumes d’époques, avec les matériels des années soixante, soixante-dix. Grosses rondelles aux bâtons de bois, tenues en laine, chaussettes montantes et bonnet de travers, ils sont la mémoire et l’histoire de cette course. Personne ne se plaint de leur présence, évoquant le respect d’un tel effort.

En arrivant à Pozza di Fassa, le comité d’accueil nous ouvre véritablement ses portes car dans ce village la station essence (le ravito) est située sous un chapiteau. Au milieu du brouhaha de l'harmonie locale et de sa grosse caisse, comme à chaque fois, je prends le temps de poser mes bâtons avant de saisir un thé ou une boisson énergétique dont je dépose le gobelet dans un sac poubelle. Là aussi, tout au long du parcours les consignes de propreté sont plutôt respectées. Zone de ravitaillement, de dépose des déchets, de fartage ou de réparation technique, rien n’est laissé au hasard ni au bord de la route. En repartant, petit coup d’œil à la piste de course de ski alpin qui nous observe. Tellement proche. Tellement loin.

Après avoir dépassé le fameux poteau 44 sans encombre, sans douleur et sans ras le bol, le premier morceau de bravoure se présente, une montée sèche avant Moena. Nous sommes sur la rive droite, voici l’Infinita, km 32. Malgré le fart de retenue qui aurait permis une grimpée aérienne, la file d’attente me contraint au canard. On est à la queue leuleu sur deux files, tels des touristes qui arrivent à la montagne lors d’un chassé-croisé de février. Sans me départir du sourire, on piétine jusqu’au sommet dans la seule inquiétude de ne pas marcher sur les skis de son voisin. La dernière longueur se fait sur une seule passe et ne demande qu’un peu de patience et un clin d’oeil au photographe. Massé dans la falaise, il y a du monde comme au sommet d’un col première catégorie, j’imagine comment sera le final dans du hors catégorie. Le pouls au maximum, on traverse quelques instants à flanc de montagne et puis on plonge à pic.

La descente est sévère. La pente est correcte mais à force de passer en chasse-neige, nos prédécesseurs ont fait des couloirs verglacés pas piqués des vers. En serrant les dents, je tente le tout pour le tout, skis parallèles par le couloir le plus libre mais aussi le plus gelé. Y’a pas eu de chute mais cela ne me reprendra pas ! En me demandant comment je ne suis pas tombé, je m’inquiète pour les prochains milliers de skieurs qui vont passer par là. Pour l’instant ils sont sur la rive gauche, grimpent tranquillement et ne se doutent pas encore de ce qui les attend ici. Il est temps de me rendre compte que j’ai de la chance. Gérard m’a pistonné pour ce dossard privilégié, m’autorisant à partir dans les premières vagues alors que mon niveau est probablement avec ceux d’en face ! Autre constat, le peloton est réparti sur 35 kilomètres. 7000 divisé par 35 ça fait combien au kilomètres ? Les maths m’ont toujours fait patienter. Kilomètre 42, à partir d'ici l'amateur de marathon est en terra incognita. Si je me souviens bien, la suite est plus simple, faux plat descendant jusqu’à Predazzo.

*Le pas de un, c’est un pas intermédiaire entre la poussée et l’alternatif. Il est utilisé lorsque la vitesse n’est pas suffisante en poussée mais trop importante en alternatif. Souvent pratiqué en plat montant, ce pas a justement pour particularité de mixer les deux pas précédemment énoncés (pas alternatif/poussée simultanée). En effet, il faut effectuer une poussée simultanée des deux bras en même temps qu’une poussée de jambe. Dans l’idéal, on alterne la jambe à chaque fois. Son exécution demande un bon niveau technique et de coordination, c’est pourquoi il est majoritairement utilisé par de bons skieurs.

Vous avez fait le plus dur, on s'accroche pour les trois derniers épisodes !

Preuve d’être en accord avec le temps qui passe, je me réveille quelques minutes avant la sonnerie. Dehors, il fait encore nuit mais le beau temps et le froid sont déjà là. Respectant le timing, on se retrouve au petit déjeuner. Jambon, fromage, thé, café, fruits secs, yaourt, c’est parfait pour mon affaire. Preuve que je ne suis pas encore au niveau, chacun a amené son gâteau d’effort ! Plus ou moins cuit, pour ne pas faire de jaloux, j’ai finalement droit à trois parts de ce repas roboratif. Rassasié, il faut maintenant s’équiper et partir sans délai vers le départ car ils ont prévu d’être au premier rang de la porte du sas. Dans le jour qui se lève à peine, et mes ambitions relatives, je décide de prendre du temps pour m’enduire de camphre, de Musclor, d’arnica et de Gaulthérie.  Une petite demie heure plus tard, par ennui, ma paire de ski à la main, j’ai emprunté le chemin vers le départ. L’ambiance est électrique sur le versant opposé où des voitures forment déjà un bouchon d’un kilomètre. De ce côté c’est la tranquillité absolue. L'environnement fait un peu peur avec cette forêt dont il ne reste que les souches, tous les arbres ayant été couchés par la tempête Adrian en 2018. Seul sur le petit chemin, le baluchon des affaires de rechange dans le dos, l’inquiétude grandie jusqu’à ce que je retrouve dans le même état de solitude, quantité de fondeur. Plus on approche et plus le flux grossit. Une portion plate est propice pour faire un petit test avec mes Rossignol que je n’ai pas chaussé depuis les Saisies. Rien à signalé, l’accroche est bonne et c’est tout ce qu’il fallait savoir. En poussant le bouchon plus loin je descends vers le départ quand deux membres du service me demandent de déchausser.

Ce n’est pas interdit, la descente est « ghiacciata », alors c’est plus prudent me disent-ils. Conciliant, je reprends les skis à la main et constate qu’en bas c’est l’effervescence d’une ruche. Une foule d’au moins 7000 personnes s’agite, quasiment dans tous les sens. Des tentes sont pleines de fondeurs en train de sautiller pour ne pas prendre froid. D’autres grappes butinent autour des camions pour déposer les affaires de l’arrivée, de longues files se tortillent devant les cabines WC, et plein d’électrons libres passent tête en l’air à la recherche de quelque chose. Il y a même un bureau d’information. Un peu perdu j’y demande la direction du camion correspondant à mon dossard et le sas d’entrée, inutile de trainer dans les tentes d’attente, l’option vêtements chauds tient ses promesses dans le -12 ambiant. Le camion est juste derrière. Mon sac poubelle, affublé du numéro 1387 consciencieusement collé au préalable, se fait happer par le service. Le sas encore plus en arrière n’est pas loin non plus. Dossard visible je rentre dans un parc encore très peu occupé. L’air innocent j’avance jusqu’à apercevoir les potes qui s’empressent de me faire signe et une petite place à leur côté. Bien joué !

En position de spectateurs, on contemple les athlètes terminer leur échauffement. Cela me permet de voir comment cela fonctionne et aussi de me demander une dernière fois ce que je fais là !? Nous sommes aux premières loges pour voir les vagues partir. Pour l’élite, leur vitesse est hallucinante. Même en sprint sur 100 mètres impossible de les suivre. Tout en bras, ils s’attaquent à la première côte qui leur fait face. La fameuse descente ghiacciata est une plaisanterie, un dessert qu’ils avalent en montant debout sur leurs ergots, en extension maximale sur leurs fixations pour prendre encore plus de puissance. C’est maintenant au tour des femmes. Elles gambadaient tout à l’heure comme des gazelles pour l’échauffement, les voilà prêtes pour s’échapper. Nettement moins nombreuses elles n’en sont pas moins rapides. Même technique que les hommes, même résultat. La troisième vague fait le job et c’est à partir de la quatrième que cela commence à ouvrir en canard. Partis en skis de skating certains n’ont pas assez de puissance et sont contraints de marcher comme des palmipèdes pour monter. Les premiers bouchons se forment et sont régulés par des départs toutes les 5 minutes. A partir de la cinquième vague, on commence à observer des vrais skieurs de fond alternatifs. Sans fart de retenue, ils patinent, reculent et finissent eux aussi par monter en canard. Notre tour approche. J’enlève ma veste et l’attache autour de la taille pour la déposer vers Gérard qui nous attend en haut de la première bosse (le planning prévoit que l’on se retrouvera à mi-parcours et à l’arrivée avec le bus). Quand la rubalise se retire il faut aller se placer pour chausser. « Ni trop près ni trop loin » qu’ils ont dits les parrains, mais cela veut dire quoi ? Je trouve un endroit à côté de la banderole, pose mes skis à plat pour chausser sans paniquer. Un peu de fébrilité fini par me saisir car je ne trouve pas de place pour me lancer au milieu du trafic. Je grille le stop, me fait siffler, mais « moi m’en fout » comme dirait mon père.

La bousculade ne dure qu’une centaine de mètre et puis tout le monde se cabre, la première grimpette est déjà là ! Il faut jouer stratégie car il y a deux routes. A droite, c’est plus facile en bas mais plus dur à la fin. Ce serait mieux à gauche, "c’est plus régulier" dixit Michel. Comme sur l’autoroute quand tu rates la sortie, je me suis fait embarquer du mauvais côté. Pas grave, je m’applique mais sur cette glace l’accroche n’est pas facile. C’est plutôt du hourra nordique que je fais ! Ah si mon prof de classique me voyait... Aux alentours personne ne s’en sort correctement, alors on continue. Le replat arrive enfin, mais pas de Gérard à l’horizon. Avec mon clignotant, un petit demi-tour en dehors de la voie de circulation et beaucoup d’hésitation, la veste est déposée en amont sur le filet du jardin d’enfant. Je ne le sais pas encore mais c’est la dernière fois que je la vois, Gérard était sur l’autre voie rapide. Ses manches trouées qui pendouillent, son col décousu, ses poches percées, sa sérigraphie craquelée, ce sera la dernière image pour toujours. Elle me manquera mais fera certainement le bonheur de quelqu’un. Les choses normales commencent donc maintenant.